El servicio está bastante avanzado antes de que el señor Datchery pueda divisar a Su Alteza Real. Pero para entonces ya la ha distinguido, en la sombra. Está detrás de una columna, cuidadosamente apartada de la vista del Maestro del Coro, pero lo observa con la más estrecha atención. Totalmente ajeno a su presencia, él entona los cantos y canta. Ella sonríe socarronamente cuando él está más musicalmente ferviente, y —¡sí, el señor Datchery la ve hacerlo!— le agita el puño detrás del amigable refugio de la columna.
Mr. Datchery vuelve a mirar para convencerse. ¡Sí, de nuevo! Tan fea y marchita como una de las tallas fantásticas de los soportes inferiores de los asientos del coro, tan maligna como el Maligno, tan dura como el gran águila de latón que sostiene los libros sagrados sobre sus alas (y, según la representación que el escultor hace de sus feroces atributos, nada convertida por ellos), se abraza a sí misma con sus brazos flacos y luego agita ambos puños hacia el director del Coro.
Y en ese momento, ante la puerta enrejada del Coro, tras burlar la vigilancia del señor Tope mediante recursos taimados de los que es un experto, Deputy espía, con ojos avizores, a través de los barrotes, y contempla atónito al amenazador y al amenazado.
El servicio llega a su fin, y los acólitos se dispersan para desayunar. El señor Datchery aborda afuera a su más reciente conocido, cuando el Coro (con tanta prisa por quitarse las sobrepellices como la que tenían hace un momento por ponérselas) se ha marchado apresuradamente.
—Bien, señora. Buenos días. ¿Lo habéis visto?
“¡Lo he visto, querida; lo he visto!”
“¿Y usted lo conoce?”
“¡Conocerlo! Mucho mejor de lo que lo conocen todos los reverendos pastores juntos”.