Durante ese breve lapso, su rostro se frunce y se muestra severo. Pero se despeja de inmediato, al reanudar su canto y su camino.
Y así sube por la escalera trasera.
La luz roja brilla sin vacilar durante toda la tarde en el faro situado en el margen de la marea de la vida ajetreada.
Sonidos amortiguados y el zumbido del tráfico pasan junto a él y fluyen irregularmente hacia los solitarios Recintos; pero muy poca otra cosa pasa, salvo violentas ráfagas de viento.
Empieza a soplar un vendaval borrascoso.
Los Recintos nunca están particularmente bien iluminados; pero las fuertes ráfagas de viento que apagan muchas de las farolas (en algunos casos destrozando también los armazones y haciendo que los cristales caigan al suelo con estrépito), hacen que esta noche estén inusualmente oscuras.
La oscuridad se ve acrecentada y confundida por el polvo que vuela desde la tierra, las ramas secas de los árboles y los grandes fragmentos desgarrados de los nidos de las cornejas allá arriba en la torre. Los árboles mismos se agitan y crujen de tal manera, mientras esta parte tangible de la oscuridad gira locamente a su alrededor, que parecen correr el peligro de ser arrancar de raíz: al tiempo que una y otra vez un crujido y una caída precipitada denuncian que alguna rama grande ha ceder ante la tormenta.
No tal fuerza de viento ha soplado en muchas noches de invierno. Las chimeneas se desploman en las calles, y la gente se aferra a los postes y las esquinas, y los unos a los otros, para mantenerse en pie. Las violentas embestidas no disminuyen, sino que aumentan en frecuencia y furia hasta que, a medianoche, cuando las calles están