—Sí, señor.
“Mr. Edwin, se me vino a la cabeza hace un momento, mientras miraba el fuego, que podría, a mi discreción, liberarme de ese encargo en ningún mejor momento que el presente. Concédame su atención, medio minuto”.
Sacó un manojo de llaves del bolsillo, reconoció a la luz de la vela la que buscaba y luego, con la vela en la mano, se acercó a un bargueño o escritorio, lo abrió, tocó el resorte de un pequeño cajón secreto y sacó de él un estuche corriente para un solo anillo.
Con esto en la mano, volvió a su silla. Al levantarlo para que el joven lo viera, su mano temblaba.
“Sr. Edwin, esta rosa de diamantes y rubíes delicadamente engastados en oro, era un anillo que pertenecía a la madre de la señorita Rosa. Fue retirado de su mano muerta, en mi presencia, con un dolor tan desesperado que espero que nunca sea mi destino contemplarlo de nuevo. Por muy hombre duro que sea, no soy lo suficientemente duro para eso. ¡Mire qué brillantes brillan estas piedras!”, abrió el estuche. “Y, sin embargo, ¡los ojos que eran mucho más brillantes, y que tantas veces las contemplaron con una luz y un corazón orgulloso, llevan ya algunos años siendo ceniza entre cenizas y polvo entre polvo! Si tuviera algo de imaginación (cosa que sobra decir que no tengo), podría imaginar que la belleza duradera de estas piedras es casi cruel”.
Volvió a cerrar el maletín mientras hablaba.
“Este anillo le fue dado a la joven que se ahogó tan temprano en su hermosa y feliz carrera, por su esposo, cuando se juraron fe el uno al otro por primera vez.