Crack. Crack. Crack. Lentamente, por parte del señor Jasper.
Crac. Secamente por parte de Edwin Drood.
Silencio por ambas partes.
—¿Te comió la lengua el ratón, Jack?
—¿Has encontrado el tuyo, Ned?
«No, pero de verdad;—¿no es, ya sabes, después de todo?»
El señor Jasper levanta las oscuras cejas inquisitivo.
—¿No es insatisfactorio verse privado de la posibilidad de elegir en un asunto así? ¡Toma, Jack! ¡Te lo digo! Si pudiera elegir, elegiría a Pussy de entre todas las chicas bonitas del mundo.
“Pero usted no tiene que elegir.”
“De eso es de lo que me quejo. Mi difunto padre y el difunto padre de Pussy tenían que casarnos por adelantado. ¿Por qué el —al Diablo, iba a decir, si hubiera sido respetuoso con su memoria— no podían dejarnos en paz?”
—Vamos, vamos, querido muchacho —reprende el señor Jasper, en un tono de suave desaprobación.
—¿Bah, bah? Sí, Jack, a ti te resulta muy fácil hablar. Te lo tomas con calma. Tu vida no está cuadriculada, ni marcada con líneas y puntos, como el plano de un agrimensor. No tienes la incómoda sospecha de que se te impone a nadie, ni nadie tiene la incómoda sospecha de que se le impone a ella, o de que tú se la impones. Puedes elegir por ti mismo. La vida, para ti, es una ciruela con su pruina natural; no te la han frotado con demasiado esmero para quitársela...
“No se detenga, querido amigo. Continúe”.