Mr. Crisparkle remonstrates:
“No, no, no. No use palabras tan fuertes.”
“Bien podría haber dejado a mi querido muchacho muerto a mis pies. No es por culpa suya que no lo haya hecho. De no ser porque, por la misericordia de Dios, fui veloz y fuerte con él, lo habría derribado en mi propio hogar”.
La frase da en el blanco. «¡Ah!», piensa el señor Crisparkle, «¡sus propias palabras!».
—Al ver lo que he visto esta noche, y al oír lo que he oído —añade Jasper, con gran seriedad—, jamás volveré a tener tranquilidad de espíritu cuando exista el peligro de que esos dos se junten, sin nadie más que intervenga. Fue horrible. Hay algo de tigre en su oscura sangre.
—¡Ah! —piensa el señor Crisparkle—, ¡eso fue lo que dijo!
—Usted, mi querido señor —prosigue Jasper, tomándole la mano—, incluso usted ha aceptado un encargo peligroso.
—No tienes por qué temer por mí, Jasper —responde el señor Crisparkle con una sonrisa serena—. Yo no temo por mí mismo.
—Yo no tengo ninguno para mí —responde Jasper, recalcando el último pronombre—, porque no soy, ni camino de serlo, el objeto de su hostilidad. Pero usted puede serlo, y mi querido muchacho lo ha sido. ¡Buenas noches!
El señor Crisparkle entra, con el sombrero que tan fácilmente, de forma casi imperceptible, se ha ganado el derecho de ser colgado en su recibidor; lo cuelga; y se va pensativo a la cama.