Ningún monje desgraciado que haya arrastrado su vida aburrida en ese lugar sombrío, antes que yo, puede haber estado más harto de ello de lo que lo estoy yo. Él podía recurrir como alivio (y recurría) a esculpir demonios en los sitiales, asientos y pupitres. ¿Qué haré yo? ¿Acaso tendré que ponerme a esculpirlos en mi propio corazón?”
—Creí que habías encontrado con tanta exactitud tu lugar en el mundo, Jack —replica Edwin Drood, asombrado, inclinándose hacia adelante en su silla para poner una mano compasiva sobre la rodilla de Jasper y mirándolo con un rostro preocupado.
“Sé que pensabas eso. Todos piensan eso”.
—Bueno, supongo que sí —dice Edwin, meditando en voz alta—. Pussy cree que sí.
“¿Cuándo te dijo eso?”
“La última vez que estuve aquí. Te acuerdas de cuándo. Hace tres meses”.
“¿Cómo lo expresó?”
—Oh, ella solo dijo que se había vuelto alumna tuya, y que estabas hecho para tu vocación.
El hombre más joven mira de reojo el retrato. El mayor lo ve en él.
“Sea como fuere, mi querido Ned”, retoma Jasper, mientras menea la cabeza con una gravedad risueña:
“Debo someterme a mi vocación, que exteriormente viene a ser lo mismo. Ya es demasiado tarde para buscar otra. Esto queda entre nosotros en confianza”.