Entonces, se quedó escuchando atentamente el agua. Un pasaje familiar de sus lecturas, sobre lenguas etéreas que pronuncian nombres de hombres, acudió de forma tan imprevista a su oído que lo apartó con la mano, como si fuera tangible.
Era una noche estrellada. El Azud estaba a dos buenas millas aguas arriba del lugar al que los jóvenes se habían retirado para contemplar la tormenta. No se había realizado ninguna búsqueda allí arriba, pues la marea había estado bajando con fuerza a esa hora de la noche de Nochebuena, y los lugares más probables para el hallazgo de un cadáver, si hubiera ocurrido un accidente mortal en tales circunstancias, se encontraban todos —tanto al bajar la marea como al volver a subir— entre aquel punto y el mar. El agua caía sobre el Azud con su sonido habitual en una fría noche estrellada, y poco se podía divisar de ella; sin embargo, el señor Crisparkle tenía la extraña impresión de que algo inusual rondaba el lugar.
Se razonó a sí mismo:
¿Qué era? ¿Dónde estaba? Ponlo a prueba. ¿A qué sentido apelaba?
Ninguno de sus sentidos reportó nada inusual allí. Volvió a escuchar, y su sentido del oído comprobó de nuevo el agua que caía sobre la esclusa, con su sonido habitual en una fría noche estrellada.
Sabiendo muy bien que el misterio que ocupaba su mente podía otorgarle por sí mismo al lugar ese aire encantado, esforzó aquellos ojos de halcón para corregir su vista.
Se acercó más a la esclusa y examinó sus conocidos postes y maderos. Nada remotamente inusual se vislumbraba ni por asomo. Pero decidió que volvería temprano por la mañana.