Una voz desde el interior nos invitó a entrar, y entramos en una habitación despojada y sin amueblar tal como Hall Pycroft la había descrito. A la única mesa estaba sentado el hombre a quien habíamos visto en la calle, con su periódico vespertino extendido frente a él, y al levantar la vista hacia nosotros me pareció que jamás había contemplado un rostro que llevara tales marcas de dolor, y de algo más allá del dolor—de un horror como el que pocos hombres experimentan en toda su vida. Su frente brillaba de sudor, sus mejillas tenían el blanco mate y ceniciento del vientre de un pez, y sus ojos estaban desorbitados y fijos. Miró a su dependiente como si no lograra reconocerlo, y pude ver por el asombro pintado en el rostro de nuestro guía que aquel no era en absoluto el aspecto habitual de su empleador.
—¡Tiene usted mal aspecto, señor Pinner! —exclamó.
—Sí, no me encuentro muy bien —respondió el otro, haciendo evidentes esfuerzos por recomponerse y mojándose los labios resecos antes de hablar—, ¿quiénes son estos caballeros que ha traído usted consigo?
“Uno es el señor Harris, de Bermondsey, y el otro es el señor Price, de esta ciudad”, dijo nuestro empleado con desenvoltura.
“Son amigos míos y caballeros con experiencia, pero llevan algún tiempo sin empleo y esperaban que tal vez usted pudiera encontrarles un hueco en la compañía”.
“¡Muy posiblemente! ¡Muy posiblemente!”, exclamó el señor Pinner con una sonrisa cadavérica. “Sí, no tengo ninguna duda de que podremos hacer algo por usted. ¿Cuál es su especialidad, señor Harris?”.
—Soy contable —dijo Holmes.
«Ah sí, necesitaremos algo por el estilo. ¿Y usted, señor Price?».
“Un empleado”, dije.