Los demás hicieron lo mismo y volvieron a poner la mesa sobre sus patas.
—¡Hola! —gritó el inspector—, ¿a dónde se ha ido?
Holmes había desaparecido.
«Espera aquí un instante —dijo el joven Alec Cunningham—. El tipo está desquiciado, en mi opinión. ¡Ven conmigo, padre, y mira a dónde ha ido a parar!».
Salieron corriendo de la habitación, dejando al inspector, al coronel y a mí mirándonos los unos a los otros.
—Palabra de honor, estoy inclinado a darle la razón al maestro Alec —dijo el funcionario—. Puede ser el efecto de esta enfermedad, pero me parece que...
Sus palabras fueron interrumpidas por un repentino grito de «¡Socorro! ¡Socorro! ¡Asesinato!». Con un estremecimiento reconocí la voz de la de mi amigo. Salí corriendo de la habitación hacia el rellano. Los gritos, que se habían apagado hasta convertirse en un vocerío ronco e inarticulado, venían de la habitación que habíamos visitado primero. Entré de un salto, y de allí al vestidor del fondo.
Los dos Cunningham estaban inclinados sobre el cuerpo tendido de Sherlock Holmes, el menor aferrándole la garganta con ambas manos, mientras que el mayor parecía estar retorciéndole una muñeca. En un instante, los tres los habíamos arrancado de su lado, y Holmes se puso en pie tambaleándose, muy pálido y visiblemente agotado.
—Arreste a estos hombres, inspector —balbuceó él.
“¿De qué se me acusa?”