Poco después de casarme, había comprado una clientela en el distrito de Paddington.
El viejo señor Farquhar, a quien se la compré, había tenido en una época una excelente consulta general; pero su edad y una dolencia parecida al baile de San Vito que padecía la habían raleado mucho.
No sin razón, el público se rige por el principio de que quien ha de sanar a otros debe estar sano él mismo, y mira con recelo el poder curativo de un hombre cuyo propio caso está fuera del alcance de sus medicamentos.
Así, a medida que mi predecesor se debilitaba, su consulta decaía, hasta que, cuando se la compré, había bajado de mil doscientos a poco más de trescientos al año.
Yo tenía confianza, sin embargo, en mi propia juventud y energía, y estaba convencido de que en muy pocos años el negocio volvería a ser tan próspero como siempre.
Durante tres meses después de hacerme cargo de la consulta estuve muy ocupado con el trabajo, y vi poco a mi amigo Sherlock Holmes, pues estaba demasiado ocupado para visitar Baker Street, y él rara vez iba a ninguna parte excepto por motivos profesionales.
Me sorprendió, por tanto, que una mañana de junio, mientras estaba sentado leyendo el British Medical Journal después de desayunar, oyera sonar el timbre, seguido por los tonos altos y algo estridentes de la voz de mi viejo compañero.
—¡Ah, mi querido Watson —dijo, entrando a zancadas en la habitación—, me alegra muchísimo verle! Confío en que la señora Watson se haya