“De rifles de aire comprimido”.
—Mi querido Holmes, ¿qué quiere decir?
—Creo que me conoces lo bastante, Watson, para comprender que no soy en absoluto un hombre nervioso. Al mismo tiempo, es más estupidez que valor negarse a reconocer el peligro cuando se tiene encima. ¿Le importaría darme una cerilla?
Dio una calada al humo de su cigarrillo como si la influencia calmante le resultara grata.
—Debo disculparme por llamar tan tarde —dijo él—, y además debo suplicarle que sea lo bastante poco convencional como para permitirme salir de su casa dentro de un momento trepando por el muro de su jardín trasero.
—¿Pero qué significa todo esto? —pregunté.
Extendió la mano, y vi a la luz de la lámpara que tenía dos nudillos rotos y sangrantes.
—Como ve, no es una fruslería —dijo, sonriendo—. Al contrario, es lo bastante sólida como para que un hombre se rompa la mano contra ella. ¿Está la señora Watson?
“Ella está fuera de visita”.
“¡De veras! ¿Estás solo?”
“Exacto.”
“Entonces me resulta más fácil proponerle que se venga conmigo una semana al continente”.
“¿Dónde?”