Holmes me condujo a una pequeña sala que daba a Pall Mall y, tras dejarme por un minuto, regresó con un compañero que supe que solo podía ser su hermano.
Mycroft Holmes era un hombre mucho más grande y corpulento que Sherlock. Su cuerpo era absolutamente obeso, pero su rostro, aunque masivo, había conservado algo de la agudeza de expresión que era tan notable en el de su hermano.
Sus ojos, que eran de un gris claro y acuoso peculiar, parecían conservar siempre esa mirada distante e introspectiva que solo había observado en los de Sherlock cuando este ejercía todas sus facultades.
—Me alegro de conocerle, caballero —dijo, extendiendo una mano ancha y carnosa parecida a la aleta de una foca—. Oigo hablar de Sherlock en todas partes desde que te convertiste en su cronista. A propósito, Sherlock, esperaba que pasaras la semana pasada a consultarme sobre ese caso de la Mansión. Pensé que tal vez te vendría grande.
—No, lo resolví yo —dijo mi amigo, sonriendo.
“Era Adams, por supuesto”.
“Sí, era Adams.”
“Estaba seguro de ello desde el principio”.
Los dos se sentaron juntos en el ventanal del club.
“Para cualquiera que desee estudiar la humanidad, este es el lugar”, dijo Mycroft. “¡Mira los magníficos tipos! Mira a estos dos hombres que vienen hacia nosotros, por ejemplo”.
“¿El marcador de billar y el otro?”