Un día de principios de primavera se había relajado lo suficiente como para dar un paseo conmigo por el Parque, donde los primeros y tenues brotes verdes asomaban en los olmos, y las puntas pegajosas de las castañas apenas empezaban a estallar en sus hojas quintuples.
Durante dos horas vagamos juntos, en silencio casi todo el tiempo, como corresponde a dos hombres que se conocen íntimamente. Eran casi las cinco antes de estar de vuelta en Baker Street una vez más.
—Perdone, señor —dijo nuestro pinche de cocina al abrir la puerta—. Hay un caballero aquí que pregunta por usted, señor.
Holmes me miró con reproche.
—¡Se acabaron los paseos por la tarde! —dijo—. ¿Se ha ido este caballero, entonces?
—Sí, señor.
—¿No lo invitaste a pasar?
—Sí, señor; entró.
“¿Cuánto tiempo esperó?”
“Media hora, señor. Era un caballero muy inquieto, señor, que estuvo paseándose y dando pisotones todo el tiempo que duró su visita. Yo estaba esperando fuera de la puerta, señor, y podía oírle. Al fin sale al pasillo y grita: «¿Es que nunca va a venir ese hombre?». Esas fueron exactamente sus palabras, señor. «Solo tendrá que esperar un poco más», le digo. «Pues esperaré al aire libre, porque me ahogo», dice él. «Volveré en seguida». Y dicho y hecho, se largó, y por más que intenté retenerlo no hubo manera”.
—Bueno, bueno, usted hizo cuanto pudo —dijo Holmes al entrar en nuestra habitación.