limitada, pero tiene tan buen tino para el desayuno como una escocesa. ¿Qué tiene usted ahí, Watson?
“Jamón y huevos”, respondí.
—¡Bien! ¿Qué va a tomar, Mr. Phelps—pollo al curry o huevos, o va a servirse usted mismo?
—Gracias. No puedo comer nada —dijo Phelps.
—¡Vamos! Prueba el plato que tienes delante.
“Gracias, preferiría no hacerlo.”
—Bien, entonces —dijo Holmes, con un parpadeo travieso—, supongo que no tendrás ningún inconveniente en ayudarme.
Phelps levantó la cubierta y, al hacerlo, lanzó un grito y se quedó sentado allí mirando fijo con un rostro tan blanco como el plato que tenía ante la vista.
Cruzando el centro de este yacía un pequeño cilindro de papel azul grisáceo. Lo arrebató, lo devoró con los ojos y luego se puso a dar saltos enloquecidos por la habitación, apretándoselo contra el pecho y chillando de alegría.
Luego se dejó caer en un sillón, tan laxo y exhausto por sus propias emociones que tuvimos que echarle brandy en la garganta para evitar que se desmayara.
—¡Vaya! ¡Vaya! —dijo Holmes, consolador, dándole palmadas en el hombro—. Fue demasiado trazarle esto de repente, pero el bueno de Watson le dirá que nunca puedo resistirme a un toque de dramatismo.
Phelps le agarró la mano y la besó. «¡Dios le bendiga! —exclamó—. Ha salvado mi honor».