—Me temo, Watson, que tendré que marcharme —dijo Holmes una mañana mientras nos sentábamos juntos a desayunar.
“¡Vete! ¿Adónde?”
“A Dartmoor; a King’s Pyland.”
No me sorprendió. De hecho, mi única extrañeza era que no se hubiera visto implicado ya en este extraordinario caso, que era el único tema de conversación a lo largo y ancho de Inglaterra.
Durante todo un día, mi compañero había estado deambulando por la habitación con la barbilla contra el pecho y las cejas fruncidas, cargando y recargando su pipa con el tabaco negro más fuerte, y totalmente sordo a cualquiera de mis preguntas o comentarios. Las nuevas ediciones de todos los periódicos habían sido enviadas por nuestro suministrador de noticias, solo para ser ojeadas y arrojadas a un rincón.
Sin embargo, por silencioso que estuviera, sabía perfectamente en qué estaba meditando. No había ante el público más que un problema capaz de desafiar sus facultades de análisis, y ese era la singular desaparición del favorito para la Copa de Wessex y el trágico asesinato de su entrenador.
Cuando, por lo tanto, anunció de repente su intención de partir hacia el escenario del drama, no hizo más que lo que yo tanto esperaba como deseaba.
—Estaría encantado de bajar con usted si no le molesto —dije—.
—Mi querido Watson, me harías un gran favor viniendo. Y creo que tu tiempo no estará mal empleado, pues hay aspectos en el caso que