—¿Estos son, pues, los registros de tus primeros trabajos? —le pregunté—. A menudo he deseado tener notas de aquellos casos.
“Sí, muchacho, todo esto se hizo prematuramente antes de que mi biógrafo viniera a glorificarme”.
Izó atado tras atado con una ternura casi caritativa.
—No todos son éxitos, Watson —dijo—. Pero hay algunos problemitas bastante bonitos entre ellos. Aquí está el registro de los crímenes de Tarleton, y el caso de Vamberry, el mercader de vino, y la aventura de la anciana rusa, y el singular asunto de la muleta de aluminio, así como un relato completo de Ricoletti, el del pie zambo, y su abominable esposa. Y aquí—ah, vamos, esto sí que es algo un tanto recherché.
Metió el brazo hasta el fondo del arca y sacó una pequeña caja de madera con tapa deslizante, como aquellas en las que se guardan los juguetes de los niños.
De su interior extrajo un papel arrugado, una llave de latón pasada de moda, una clavija de madera con un ovillo de hilo atado a ella y tres discos metálicos viejos y oxidados.
—Bueno, muchacho, ¿qué opinas de todo esto? —preguntó, sonriendo ante mi expresión.
“Es una colección curiosa”.
“Muy curioso, y la historia que lo rodea le parecerá aún más curiosa”.
—¿Estas reliquias tienen historia, entonces?
“Tanto es así que ya son historia.”
—¿Qué quieres decir con eso?