La caja es una caja de media libra de tabaco honeydew y no nos ayuda en absoluto. La teoría del estudiante de medicina me sigue pareciendo la más factible, pero si le sobrara unas pocas horas, estaría encantado de verle por aquí. Estaré en la casa o en la comisaría durante todo el día.
—¿Qué dice, Watson? ¿Puede sobreponerse al calor y venirse conmigo a Croydon con la leve esperanza de hallar un caso para sus crónicas?
“Anhelaba tener algo que hacer.”
—Pues lo tendrás. Toca el timbre para que traigan nuestras botas y diles que encarguen un coche de punto. Volveré en un momento, en cuanto me cambie la bata y llene mi cigarrera.
Un chaparrón de lluvia cayó mientras íbamos en el tren, y el calor era mucho menos sofocante en Croydon que en la ciudad.
Holmes había enviado un telegrama, de modo que Lestrade, tan correoso, tan pulcro y tan parecido a un hurón como siempre, nos esperaba en la estación.
Una caminata de cinco minutos nos llevó a Cross Street, donde residía la señorita Cushing.
Era una calle muy larga de casas de ladrillo de dos pisos, aseadas y pulcras, con escalones de piedra blanqueada y pequeños grupos de mujeres con delendal conversando en las puertas.
A mitad de recorrido, Lestrade se detuvo y llamó a una puerta, que fue abierta por una joven criada.
La señorita Cushing estaba sentada en la sala delantera, a la que fuimos conducidos. Era una mujer de rostro apacible, con ojos grandes y dulces, y el cabello entrecano curvado sobre las sienes a ambos lados. Un tapete de ganchillo reposaba sobre su regazo y un cesto de sedas de colores se encontraba en un taburete a su lado.