es ajena y antagónica; tal como los franceses sienten hacia el prusiano o los cristianos orientales hacia el turco. Si decimos que es una diferencia de religión, la gente caerá en disputas sombrías sobre sectas y dogmas. Nos compadeceremos de ellos y diremos que es una diferencia sobre la muerte y la luz del día; una diferencia que realmente se interpone como una sombra oscura entre nuestros ojos y la luz. Los hombres pueden pensar en esta diferencia incluso al borde de la muerte; porque es una diferencia sobre el significado de la vida.
A los hombres los mueve en estas cosas algo mucho más elevado y sagrado que la política: el odio. Cuando los hombres resistieron en los días más sombríos de la Gran Guerra, sufriendo en sus cuerpos o en sus almas por aquellos a quienes amaban, hacía tiempo que habían dejado de importarles los detalles de los objetivos diplomáticos como motivos para su negativa a rendirse. De mí mismo y de aquellos a quienes conocía mejor puedo responder por la visión que hizo imposible la rendición. Era la visión del rostro del Emperador alemán mientras entraba cabalgando en París. Este no es el sentimiento que algunos de mis amigos idealistas describen como Amor. Me conformo plenamente con llamarlo odio; el odio del infierno y de todas sus obras, y convenir en que, como ellos no creen en el infierno, no necesitan creer en el odio. Pero ante este prejuicio imperante, esta larga introducción ha sido desgraciadamente necesaria para asegurar la comprensión de lo que se entiende por guerra religiosa. Hay una guerra religiosa cuando dos mundos se encuentran; es decir, cuando dos visiones del mundo se encuentran; o, en lenguaje más moderno, cuando dos atmósferas morales se encuentran. Lo que es el aliento de un hombre es el veneno de otro; y es vano hablar de darle a una pestilencia un lugar bajo el sol.