VI. Las cinco muertes de la fe

Estas personas están muy dispuestas a derramar lágrimas piadosas y reverentes sobre el Sepulcro del Hijo del Hombre; para lo que no están preparadas es para que el Hijo de Dios vuelva a caminar por las colinas de la mañana. Estas personas, y de hecho la mayoría, ya se habían acostumbrado por entonces a la idea de que la vieja luz de las velas cristianas se desvanecería en la luz del día común. A muchos de ellos les parecía con toda honestidad aquella pálida llama amarilla de una vela cuando se la deja encendida a la luz del día. Fue mucho más inesperado, y por tanto mucho más inconfundible, que el candelabro de siete brazos se elevara de pronto hacia el cielo como un árbol milagroso y ardiendo hasta hacer que el sol palideciera. Pero otras épocas han visto al día conquistar la luz de las velas y luego a la luz de las velas conquistar el día. Una y otra vez, antes de nuestro tiempo, los hombres se han conformado con una doctrina diluida. Y una y otra vez ha seguido a esa dilución, brotando como de la oscuridad en una catarata carmesí, la fuerza del vino tinto original. Y nosotros hoy no hacemos sino decir una vez más lo que nuestros padres han dicho tantas veces: > “Hace muchos años y siglos nuestros padres o los fundadores de nuestro pueblo bebieron, según creían, la sangre de Dios. Largos años y siglos han pasado desde que la fuerza de aquella cosecha gigante fue otra cosa que una leyenda de la era de los gigantes. Siglos atrás queda ya el tiempo oscuro de la segunda fermentación, cuando el vino del catolicismo se convirtió en el vinagre del calvinismo. Hace mucho que esa bebida amarga ha sido a su vez diluida; enjuagada y barrida por las aguas del olvido y la ola del mundo. Nunca pensamos volver a saborear siquiera aquel regusto amargo de sinceridad y espíritu, y menos aún la fuerza más rica y dulce de los viñedos purpúreos en nuestros sueños de la edad de oro. Día tras día y año