Eran dibujos o pinturas de animales; y estaban dibujados o pintados no solo por un hombre, sino por un artista.
Bajo cualquier limitación arcaica, mostraban ese amor por la línea larga y curva o la larga y ondulante que cualquier hombre que haya dibujado o intentado dibujar jamás reconocerá; y sobre el cual ningún artista permitirá que ningún científico le contradiga.
Mostraban el espíritu experimental y aventurero del artista, el espíritu que no evita las cosas difíciles, sino que las intenta; como cuando el dibujante había representado la acción del ciervo cuando gira la cabeza por completo y olfatea hacia su cola, una acción bastante familiar en el caballo.
Pero hay muchos pintores de animales modernos que se impondrían una verdadera tarea al plasmarla con fidelidad. En este y en otros veinte detalles queda claro que el artista había observado a los animales con un cierto interés y, presumiblemente, un cierto placer. En ese sentido, parecería que no solo era un artista, sino también un naturalista; el tipo de naturalista que es verdaderamente natural.
Ahora bien, es innecesario señalar, excepto de pasada, que no hay absolutamente nada en la atmósfera de esa cueva que sugiera la atmósfera sombría y pesimista de esa cueva de los vientos periodística, que sopla y ruge a nuestro alrededor con incontables ecos acerca del hombre de las cavernas.
En la medida en que cualquier carácter humano pueda ser sugerido por tales huellas del pasado, ese carácter humano es bastante humano y aun bondadoso. Ciertamente no es el ideal de un carácter inhumano, como la abstracción invocada en la ciencia popular.
Cuando los novelistas y los educadores y los psicólogos de toda laya hablan del hombre de las cavernas, nunca se lo imaginan en relación con nada que esté realmente en la caverna.