—Dígame —dijo—, ¿hizo que enseguida tuviera un mejor concepto de mí? ¿Dio algún crédito a su contenido al
Explicó cuál había sido su efecto en ella y cómo, poco a poco, todos sus prejuicios anteriores habían desaparecido.
—Supe —dijo él—, que lo que escribí debía causarte dolor, pero era necesario. Espero que hayas destruido la carta. Hubo una parte en especial, el comienzo de ella, cuya posibilidad de volver a leer temería. Puedo recordar algunas expresiones que con justicia podrían hacer que me detestes.
—La carta será sin duda quemada, si crees que es esencial para la conservación de mi afecto; pero, aunque ambos tenemos razones para pensar que mis opiniones no son enteramente inalterables, no son, espero, tan fáciles de cambiar como eso implica.
—Cuando escribí esa carta —respondió Darcy—, creía estar completamente tranquilo y sereno, pero desde entonces estoy convencido de que la escribí con una terrible amargura de espíritu.
«La carta, tal vez, comenzó con amargura, pero no terminó así. La despedida es la caridad misma. Pero no pienses más en la carta. Los sentimientos de la persona que escribió y de la persona que la recibió son ahora tan sumamente diferentes de lo que eran entonces, que toda circunstancia desagradable relacionada con ella debería olvidarse. Debes aprender algo de mi filosofía. Piensa en el pasado solo en la medida en que su recuerdo te dé placer».
“No puedo atribuirle a usted ninguna filosofía de esa clase. Sus recuerdos deben estar tan totalmente desprovistos de reproche, que la satisfacción que de ellos se deriva no es de filosofía, sino de algo mucho mejor, de ignorancia.