—¡Oh! —exclamó la señorita Bingley—, Charles escribe de la manera más descuidada que uno pueda imaginar. Se come la mitad de las palabras y emborrona el resto.
“Mis ideas fluyen con tanta rapidez que no tengo tiempo de expresarlas; por lo cual mis horas de lectura —a veces— no transmiten ninguna idea en absoluto a mis corresponsales.”
—Su humildad, señor Bingley —dijo Elizabeth—, tiene que desarmar cualquier reproche.
—Nada es más engañoso —dijo Darcy— que la apariencia de humildad. A menudo no es más que despreocupación de opinión y, a veces, una jactancia indirecta.
—¿Y a cuál de los dos llamas mi pequeño alarde reciente de modestia?
“La jactancia indirecta;—pues en realidad estás orgulloso de tus defectos al escribir, porque consideras que provienen de una rapidez de pensamiento y de un descuido en la ejecución que, si no apreciables, crees al menos sumamente interesantes.
La facultad de hacer cualquier cosa con rapidez siempre es muy valorada por quien la posee, a menudo sin prestar atención alguna a la imperfección del resultado.
Cuando le dijiste a la señora Bennet esta mañana que, si alguna vez te proponías marcharte de Netherfield, te habrías ido en cinco minutos, pretendías que fuera una especie de panegírico, un cumplido hacia ti mismo—y, sin embargo, ¿qué hay de tan encomiable en una precipitación que forzosamente deja sin hacer asuntos muy necesarios y que no puede reportar ninguna ventaja real ni para ti ni para nadie más?”.
—¡Qué va! —exclamó Bingley—, es demasiado pretender recordar por la noche todas las tonterías que se dijeron por la mañana. Y aun así, bajo mi