había fumado allí. Encontré la ceniza de un puro que, gracias a mi conocimiento especial de las cenizas de tabaco, puedo afirmar que es un puro indio. Como sabéis, he dedicado cierta atención a esto y he escrito una pequeña monografía sobre las cenizas de 140 variedades diferentes de tabaco de pipa, puro y cigarrillo.
Habiendo encontrado la ceniza, miré a mi alrededor y descubrí entre el musgo el tocón donde él la había tirado. Era un puro indio, de los que se lían en Róterdam.
—¿Y la boquilla?
“Pude ver que el extremo no había estado en su boca. Por eso usaba boquilla. La punta había sido cortada, no mordida, pero el corte no era limpio, así que deduje que se había usado una navaja roma”.
—Holmes —dije—, has tejido en torno a este hombre una red de la que no puede escapar, y has salvado una vida humana inocente tan verdaderamente como si hubieras cortado la soga con la que iba a ser ahorcado. Veo hacia dónde apunta todo esto. El culpable es...
—El señor John Turner —exclamó el camarero del hotel, abriendo la puerta de nuestra salita y dando paso a un visitante.
El hombre que entró era una figura extraña e imponente.
Su paso lento y cojeante y sus hombros caídos daban la impresión de decrepitud y, sin embargo, sus facciones duras, surcadas de profundas arrugas y escarpadas, y sus enormes extremidades demostraban que poseía una fuerza de cuerpo y de carácter poco comunes.
Su barba enmarañada, su cabello entrecano y sus cejas prominentes y pobladas se combinaban para conferir a su aspecto un