de sus modales.
Él es mayor que Arthur, un hombre de mundo hasta la punta de los dedos, alguien que había estado en todas partes, que lo había visto todo, un conversador brillante y un hombre de gran belleza personal.
Sin embargo, cuando pienso en él con la cabeza fría, lejos de la fascinación de su presencia, estoy convencido, por su discurso cínico y la mirada que le he sorprendido en los ojos, de que es alguien en quien no se debe confiar en absoluto.
Eso creo, y eso mismo piensa mi pequeña Mary, que posee la certera intuición femenina para discernir los caracteres.
—Y ahora solo queda ella por describir. Es mi sobrina; pero cuando mi hermano murió hace cinco años y la dejó sola en el mundo, la adopté, y desde entonces la he considerado como a una hija. Es un rayo de sol en mi casa: dulce, cariñosa, hermosa, una administradora y ama de llaves maravillosa, y sin embargo, tan tierna, tranquila y apacible como pueda serlo una mujer. Es mi mano derecha. No sé qué haría sin ella. En un solo asunto ha ido en contra de mis deseos. Dos veces mi muchacho le ha pedido que se case con él, pues la ama devotamente, pero en ambas ocasiones ella lo ha rechazado. Pienso que, si alguien podría haberlo encaminado por el buen sendero, habría sido ella, y que su matrimonio podría haber cambiado toda su vida; pero ahora, ¡ay!, ¡es demasiado tarde, para siempre demasiado tarde!
—Ahora, señor Holmes, usted ya conoce a la gente que vive bajo mi techo, y continuaré con mi mísera historia.
“Cuando tomábamos café en