y avisar a la policía del condado de lo que ha sucedido.
Mientras hablaba, sacó con rapidez la fusta de las rodillas del muerto y, echando el lazo alrededor del cuello del reptil, lo apartó de su horrible percha y, sosteniéndolo a distancia de un brazo, lo arrojó dentro de la caja fuerte de hierro, cerrándola de golpe sobre él.
Tales son los verdaderos hechos de la muerte del Dr. Grimesby Roylott, de Stoke Moran.
No es necesario que prolongue un relato que ya se ha extendido demasiado contando cómo le dimos la triste noticia a la aterrorizada muchacha, cómo la llevamos en el tren de la mañana al cuidado de su buena tía en Harrow, o cómo el lento proceso de la investigación oficial llegó a la conclusión de que el médico halló la muerte al jugar imprudentemente con una mascota peligrosa.
Lo poco que aún me faltaba por saber del caso me lo contó Sherlock Holmes mientras regresábamos al día siguiente.
—Había llegado —dijo— a una conclusión totalmente errónea, lo cual demuestra, mi querido Watson, lo peligroso que es siempre razonar a partir de datos insuficientes. La presencia de los gitanos y el uso de la palabra «banda», que la pobre muchacha empleó, sin duda, para explicar la forma que había alcanzado a divisar apresuradamente a la luz de su cerilla, fueron suficientes para despistarme por completo. Lo único que puedo atribuirme como mérito es que replanteé mi postura de inmediato cuando, sin embargo, me quedó claro que cualquier peligro que amenazase a un ocupante de la habitación no podía