historia que habíamos escuchado por la mañana.
Era un lugar estrecho, pequeño y de una pobreza respetable, donde cuatro hileras de hoscas casas de ladrillo de dos plantas se asomaban a un pequeño recinto cercado por una verja, en el que un césped de hierba mala y unos cuantos grupos de marchitos laureles libraban una dura batalla contra una atmósfera cargada de humo y poco propicia.
Tres bolas doradas y un letrero marrón con las letras «Jabez Wilson» en blanco, en una casa de esquina, anunciaban el lugar donde nuestro pelirrojo cliente llevaba a cabo su negocio.
Sherlock Holmes se detuvo frente a él con la cabeza inclinada hacia un lado y lo examinó de arriba abajo, con los ojos brillando intensamente entre párpados entrecerrados. Luego caminó lentamente calle arriba, y luego otra vez hacia abajo hasta la esquina, sin dejar de mirar fijamente las casas. Finalmente regresó a la casa del empeño y, tras golpear vigorosamente el pavimento con su bastón dos o tres veces, se acercó a la puerta y llamó.
Fue abierta al instante por un joven de aspecto vivaz y afeitado de cerca, que le invitó a pasar.
—Gracias —dijo Holmes—; solo quería preguntarle cómo iría desde aquí hasta Strand.
—Tercera a la derecha, cuarta a la izquierda —contestó el asistente con presteza, cerrando la puerta.
—Hombre listo, ese —observó Holmes mientras nos alejábamos—. Es, a mi juicio, el cuarto hombre más listo de Londres, y en cuanto a audacia no estoy seguro de que no pueda aspirar al tercero. Ya lo conocía un poco de antes.
—Evidently —dije—, el ayudante del señor Wilson cuenta mucho