Ceno a las siete. Creo que hay una becada. A propósito, en vista de los últimos acontecimientos, tal vez deba pedirle a la señora Hudson que le examine el buche.
Me había retrasado en un caso, y pasaba un poco de las seis y media cuando me encontré de nuevo en Baker Street.
Al acercarme a la casa vi a un hombre alto con una gorra escocesa y un abrigo abotonado hasta la barbilla que esperaba afuera, en el brillante semicírculo de luz que proyectaba la claraboya.
Justo cuando llegué, se abrió la puerta, y nos hicieron subir juntos a la habitación de Holmes.
“Creo que es el señor Henry Baker”, dijo, levantándose de su sillón y saludando a su visitante con ese aire de afabilidad despreocupada que tan fácilmente podía adoptar. “Le ruego que tome esta silla junto al fuego, señor Baker. Es una noche fría y noto que su circulación es más propia del verano que del invierno. Ah, Watson, ha llegado usted justo a tiempo. ¿Es ese su sombrero, señor Baker?”
“Sí, señor, sin duda ese es mi sombrero.”
Era un hombre corpulento, de hombros redondeados, cabeza maciza y rostro ancho e inteligente, que se estrechaba hacia una barba en punta de color castaño entrecano.
Un toque de rojo en la nariz y las mejillas, con un leve temblor en su mano extendida, recordaba la conjetura de Holmes sobre sus hábitos. Su desgastada levita negra estaba abotonada hasta arriba por delante, con el cuello levantado, y sus lacias muñecas sobresalían de las