mi trabajo profesional, y era tarde por la noche antes de regresar a Baker Street. Sherlock Holmes aún no había regresado. Cerca de las diez en punto entró, con aspecto pálido y agotado. Se acercó al aparador y, arrancando un trozo de la hogaza, se lo devoró vorazmente, bajándolo con un largo trago de agua.
—Tienes hambre —observé.
“Muerto de hambre. Se me había olvidado por completo. No he probado bocado desde el desayuno.”
“¿Nada?”
“Ni bocado. No tuve tiempo de pensar en ello”.
—¿Y cómo te ha ido?
—Bueno.
—¿Tienes una pista?
“Los tengo en la palma de mi mano. El joven Openshaw no tardará en ser vengado. ¡Vamos, Watson, marquémoslos con su propio sello diabólico! ¡Está bien pensado!”
“¿Qué quieres decir?”
Cogió una naranja del armario y, despedazándola, exprimió las pepitas sobre la mesa. De