ojos a la reja. El prisionero yacía con el rostro hacia nosotros, en un sueño muy profundo, respirando lenta y pesadamente.
Era un hombre de mediana estatura, vestido toscamente como correspondía a su oficio, con una camisa de color que sobresalía por el desgarro de su raído abrigo. Estaba, como había dicho el inspector, sumamente sucio, pero la mugre que cubría su rostro no lograba ocultar su repulsiva fealdad.
Un ancho verdugón de una vieja cicatriz le cruzaba el rostro de ojo a barbilla y, debido a su contracción, le había torcido un lado del labio superior, de modo que tres dientes quedaban al descubierto en perpetuo rictus. Una mata de pelo rojo muy vivo le crecía baja sobre los ojos y la frente.
—Es una hermosura, ¿verdad? —dijo el inspector.
—Ciertamente necesita un buen baño —observó Holmes—. Tuve la corazonada de que así sería, y me tomé la libertad de traer los bártulos conmigo. Al hablar, abrió la bolsa Gladstone y sacó, para mi asombro, una esponja de baño muy grande.
—¡Je! ¡je! Es usted un caso —rió entre dientes el inspector.
“Ahora, si tiene la gran bondad de abrir esa puerta muy despacio, pronto haremos que presente un aspecto mucho más respetable”.
—Bueno, no sé por qué no —dijo el inspector—. No parece precisamente un orgullo para los calabozos de Bow Street, ¿verdad?
Introdujo la llave en la cerradura y todos entramos muy silenciosamente en la celda. El durmiente se volvió a medias y luego volvió a sumirse en un profundo sueño.
Holmes se inclinó hacia el jarro de agua, humedeció su esponja