—Para el hombre que ama el arte por el arte mismo —observó Sherlock Holmes, arrojando a un lado la hoja de anuncios del Daily Telegraph—, es frecuentemente en sus manifestaciones menos importantes y más humildes donde se obtiene el más vivo placer. Es grato para mí observar, Watson, que usted ha comprendido tan bien esta verdad que en estos pequeños registros de nuestros casos que usted ha tenido la amabilidad de redactar y, debo decirlo, de embellecer ocasionalmente, ha dado protagonismo no tanto a los muchos causes célèbres y juicios sensacionalistas en los que he figurado, sino más bien a aquellos incidentes que en sí mismos pueden haber sido triviales, pero que han dado lugar a esas facultades de deducción y síntesis lógica de las que he hecho mi especial campo de acción.
—Y sin embargo —dije, sonriendo—, no puedo considerarme del todo exento de la acusación de sensacionalismo que se ha formulado contra mis crónicas.
—Quizás se haya equivocado —observó, tomando una brasa incandescente con las tenazas y encendiendo con ella la larga pipa de madera de cerezo que solía sustituir a su briqueta de arcilla cuando se encontraba en un estado de ánimo más disputativo que meditativo—; quizás se haya equivocado al intentar insuflar color y vida a cada una de sus afirmaciones en lugar de limitarse a la tarea de dejar constancia de ese riguroso razonamiento de la causa al efecto que es, en realidad, el único rasgo notable del asunto.
—Me parece que le he hecho completa justicia en este asunto —observé con cierta frialdad, pues me repelía el egocentrismo que, en más de una ocasión, había observado como un fuerte componente