estar allí, lo he sacado y lo llevo en esta bolsa Gladstone. Vamos, muchacho, y veremos si no encaja en la cerradura”.
Bajamos las escaleras lo más silenciosamente posible y salimos a la brillante luz del sol de la mañana. En el camino estaba nuestro caballo con el carruaje, y el mozo de cuadra, medio vestido, esperaba a la cabeza del animal. Ambos saltamos al interior y salimos a toda prisa por London Road. Algunos carros del campo se movían, llevando verduras a la metrópolis, pero las hileras de chalés a ambos lados estaban tan silenciosas y sin vida como la ciudad de un sueño.
“Ha sido en algunos aspectos un caso singular”, dijo Holmes, haciendo caracolear al caballo en un galope. “Confieso que he estado tan ciego como un topo, pero es mejor aprender la sabiduría tarde que no aprenderla nunca”.
En el pueblo, los más madrugadores apenas empezaban a mirar con sueño desde sus ventanas mientras atravesábamos las calles del lado de Surrey.
Siguiendo por Waterloo Bridge Road, cruzamos el río y, tomando a toda velocidad Wellington Street, giramos bruscamente a la derecha y nos encontramos en Bow Street. Sherlock Holmes era bien conocido por el cuerpo de policía, y los dos agentes de la puerta lo saludaron. Uno de ellos sujetó la cabeza del caballo mientras el otro nos hacía entrar.
—¿Quién está de servicio? —preguntó Holmes.
“Inspector Bradstreet, señor.”
—Ah, Bradstreet, ¿cómo está?
Un funcionario alto y fornido había bajado por el pasillo de losas de piedra, con una gorra de visera y una chaqueta con galones. «Quiero hablar un momento