encontré la guarida que buscaba.
Ordenando a mi carruaje que esperara, bajé los escalones, desgastados y huecos en el centro por el transitar incesante de pies borrachos; y a la luz de una lámpara de aceite parpadeante sobre la puerta, encontré el picaporte y me adentré en una habitación larga y baja, densa y cargada del humo marrón del opio, y provista de literas de madera en terrazas, como el castillo de proa de un buque de emigrantes.
A través de la penumbra se alcanzaba a divisar tenuemente cuerpos tendidos en posturas extrañas y fantásticas, hombros encorvados, rodillas dobladas, cabezas arrojadas hacia atrás y mentones apuntando hacia arriba, con aquí y allá algún ojo oscuro y sin brillo vuelto hacia el recién llegado.
De las sombras oscuras titilaban pequeños círculos rojos de luz, ya brillantes, ya tenues, a medida que el veneno ardiente aumentaba o disminuía en los hornillos de las pipas de metal.
La mayoría yacía en silencio, pero algunos murmuraban para sí mismos, y otros hablaban entre sí con una voz extraña, baja y monótona, brotando su conversación a oleadas y apagándose luego de repente en silencio, mascullando cada cual sus propios pensamientos y prestando escasa atención a las palabras del vecino.
Al fondo había un pequeño brasero con carbón encendido, junto al cual, sobre un taburete de madera de tres patas, estaba sentado un anciano alto y delgado, con la barbilla apoyada en los dos puños y los codos en las rodillas, mirando fijamente el fuego.
Al entrar, un macilento asistente malayo se había apresurado a traerme una pipa y una provisión