De haber sido reconocido en aquel antro, mi vida no habría valido un centavo; pues ya lo había utilizado antes para mis propios propósitos, y el bellaco lascar que lo dirige ha jurado vengarse de mí.
Hay una trampilla en la parte trasera de ese edificio, cerca de la esquina de Paul’s Wharf, que podría contar extrañas historias de lo que ha pasado a través de ella en las noches sin luna.
—¡Cómo! ¿No querrá decir cadáveres?
—Ay, cuerpos, Watson. Seríamos hombres ricos si tuviéramos mil libras por cada pobre diablo que ha sido asesinado en ese antro. Es la ratonera más vil de toda la ribera, y mucho me temo que Neville St. Clair ha entrado en ella para no salir jamás. Pero nuestra trampa debería estar aquí. —Se metió los dos