policía, que puede quedarse en la casa conmigo”.
“¿Ha venido contigo esta noche?”
“No. Sus órdenes eran quedarse en la casa.”
De nuevo Holmes divagó en el espacio.
—¿Por qué has venido a mí —exclamó— y, sobre todo, por qué no has venido de inmediato?
“No lo sabía. Ha sido hoy mismo cuando le he hablado al mayor Prendergast de mis problemas y él me ha aconsejado que viniera a verle”.
“Realmente hace dos días que recibió la carta. Deberíamos haber actuado antes de esto. No tiene más pruebas, supongo, que las que nos ha presentado; ¿ningún detalle sugerente que pueda ayudarnos?”
—Hay una cosa —dijo John Openshaw. Rebuscó en el bolsillo de su abrigo y, sacando un papel de color azulado y descolorido, lo extendió sobre la mesa.
—Tengo el vago recuerdo —dijo él— de que el día en que mi tío quemó los papeles observé que los pequeños márgenes no quemados que habían quedado entre las cenizas eran de este color en particular. Encontré esta sola hoja en el suelo de su habitación, y me inclino a pensar que puede ser uno de los documentos que tal vez se haya deslizado de entre los demás y, de ese modo, haya escapado a la destrucción. Aparte de la mención de las pepitas, no veo que nos ayude gran cosa. Yo creo que es una página de algún diario privado. La escritura es, sin duda, la de mi tío.
Holmes movió la lámpara, y ambos nos inclinamos sobre la hoja de papel, que mostraba por su borde irregular que en efecto había sido arrancada de un libro. Estaba encabezada: «Marzo de 1869», y debajo se