sentido —respondí con franqueza—. Es un asunto de lo más misterioso.
—Por regla general —dijo Holmes—, cuanto más estrafalaria es una cosa, menos misteriosa resulta ser. Son sus crímenes corrientes y sin rasgos distintivos los que resultan verdaderamente desconcertantes, del mismo modo que un rostro corriente es el más difícil de identificar. Pero debo darme prisa con este asunto.
—¿Qué vas a hacer, entonces? —pregunté.
—Fumar —respondió—. Es un problema de tres pipas, y le ruego que no me hable durante cincuenta minutos.
Se acurrucó en su sillón, con las delgadas rodillas llevadas hacia su nariz aguileña, y allí se quedó con los ojos cerrados y su pipa de arcilla negra sobresaliendo como el pico de algún extraño pájaro.
Había llegado a la conclusión de que se había quedado dormido, y de hecho yo mismo estaba cabeceando, cuando de repente saltó de su silla con el gesto de un hombre que ha tomado una decisión y dejó su pipa sobre la repisa de la chimenea.
—Sarasate toca esta tarde en el St. James’s Hall —comentó—. ¿Qué te parece, Watson? ¿Podrían tus pacientes prescindir de ti unas horas?
“Hoy no tengo nada que hacer. Mi consulta nunca es muy absorbente”.
—Entonces ponte el sombrero y ven. Primero voy a pasar por la City, y podemos almorzar algo por el camino. Noto que hay bastante música alemana en el programa, lo cual es más de mi gusto que la italiana o la francesa. Es introspectiva, y yo tengo ganas de hacer introspección. ¡Vamos!
Viajamos en el Underground hasta Aldersgate, y una corta caminata nos llevó a Saxe-Coburg Square, escenario de la singular