—Querido amigo —dijo Sherlock Holmes mientras nos sentábamos a ambos lados del fuego en su apartamento de Baker Street—, la vida es infinitamente más extraña que cualquier cosa que la mente del hombre pueda inventar.
No nos atreveríamos a concebir las cosas que son en realidad meros lugares comunes de la existencia. Si pudiéramos volar fuera de esa ventana de la mano, cernirnos sobre esta gran ciudad, quitar los tejados suavemente y mirar las cosas extrañas que están sucediendo, las extrañas coincidencias, los planes, los propósitos cruzados, las maravillosas cadenas de acontecimientos que actúan a través de generaciones y conducen a los resultados más estrafalarios, harían que toda la ficción, con sus convencionalismos y conclusiones previstas, resultara de lo más sosa e insulsa.
—Y, sin embargo, no estoy convencido de ello —repliqué—. Los casos que salen a la