Para Sherlock Holmes, ella es siempre la mujer. Rara vez le he oído mencionarla con cualquier otro nombre. A sus ojos, ella eclipsa y predomina sobre todo su sexo. No es que él sintiera emoción alguna parecida al amor por Irene Adler. Todas las emociones, y esa en particular, eran aborrecibles para su mente fría, precisa pero admirablemente equilibrada. Él era, según entiendo, la máquina de razonar y observar más perfecta que el mundo ha visto, pero como amante se habría colocado en una falsa posición. Jamás hablaba de las pasiones más tiernas, salvo con mofa y desdén. Eran cosas admirables para el observador —excelentes para descorrer el velo de los motivos y acciones de los hombres—. Pero para el razonador entrenado, admitir tales intrusiones en su propio temperamento delicado y finamente ajustado equivalía a introducir un factor de distracción que podría poner en duda todos sus resultados mentales. Mugre en un instrumento sensible, o una grieta en una de sus lentes de gran potencia, no serían más perturbadoras que una fuerte emoción en una naturaleza como la suya. Y, sin embargo, solo había una mujer para él, y esa mujer era la difunta Irene Adler, de dudosa y cuestionable memoria.
Había visto poco a Holmes últimamente. Mi matrimonio nos había apartado el uno del otro. Mi propia felicidad plena y los intereses hogareños que surgen en torno al hombre que por primera vez se encuentra dueño de su propia casa bastaban para absorber toda mi atención, mientras que Holmes, que aborrecía toda forma de sociedad con toda su alma bohemia, permanecía en nuestro alojamiento de Baker Street, sepultado entre sus viejos libros y alternando de semana en semana entre la cocaína y la ambición, el sopor de la droga y la feroz energía de su propia y aguda naturaleza.