—Holmes —dije una mañana mientras estaba de pie en nuestro mirador mirando hacia la calle—, ahí viene un hombre que parece loco. Me parece bastante triste que sus parientes le permitan salir solo.
Mi amigo se levantó perezosamente de su sillón y se quedó con las manos en los bolsillos de la bata, mirando por encima de mi hombro.
Era una brillante y gélida mañana de febrero, y la nieve del día anterior aún cubría profundamente el suelo, brillando con intensidad bajo el sol invernal. Por el centro de Baker Street había sido surcada hasta convertirse en una franja marrón y desmoronadiza por el tráfico, pero a ambos lados y sobre los bordes amontonados de las aceras seguía tan blanca como cuando cayó.
El pavimento gris había sido limpiado y raspado, pero aún seguía peligrosamente resbaladizo, de modo