está vivo?”
Sherlock Holmes parecía avergonzado por la pregunta.
—¡Francamente, ya! —repitió ella, de pie sobre la alfombra y mirándole fijamente desde arriba mientras él se inclinaba hacia atrás en una silla de mimbre.
—Francamente, pues, señora, no lo hago.
¿Crees que está muerto?
«Sí, quiero».
“¿Asesinado?”
“No digo eso. Tal vez”.
—¿Y qué día encontró la muerte?
“El lunes.”
—Entonces tal vez, señor Holmes, sea usted tan amable de explicar cómo es que hoy he recibido una carta suya.
Sherlock Holmes saltó de su silla como si lo hubieran electrocutado.
—¡Cómo! —rugió.
“Sí, hoy”. Ella se quedó de pie, sonriendo, sosteniendo un pequeño trozo de papel en el aire.
“¿Puedo verlo?”
“Ciertamente.”
Se lo arrebató con impaciencia y, alisándolo sobre la mesa, arrastró la lámpara hacia sí y lo examinó detenidamente. Me