Aún se sentía, como siempre, profundamente atraído por el estudio del crimen, y empleaba sus inmensas facultades y extraordinarios poderes de observación en seguir aquellas pistas y esclarecer aquellos misterios que la policía oficial había abandonado por desesperados.
De vez en cuando llegaba a mis oídos alguna vaga noticia de sus andanzas:
- de su citación a Odessa en el caso del asesinato de Trepoff,
- de su esclarecimiento de la singular tragedia de los hermanos Atkinson en Trincomalee,
- y finalmente de la misión que había llevado a cabo con tanta delicadeza y éxito para la familia reinante de Holanda.
Más allá de estos indicios de su actividad, sin embargo, que yo simplemente compartía con todos los lectores de la prensa diaria, poco sabía de mi antiguo amigo y compañero.
Una noche —era el veinte de marzo de 1888—, regresaba de visitar a un paciente (pues ya había vuelto a la práctica civil), cuando mi camino me llevó por Baker Street. Al pasar ante la puerta, tan bien recordada, que estará siempre asociada en mi mente a mi noviazgo y a los sombríos incidentes de Estudio en escarlata, me asaltó un vivo deseo de ver de nuevo a Holmes y de saber cómo empleaba sus extraordinarias facultades. Sus habitaciones estaban brillantemente iluminadas y, aun cuando alcé la vista, vi su esbelta y delgada silueta pasar dos veces, recortada en oscuro contra la cortina de la ventana. Paseaba por la estancia con paso rápido y ansioso, con la cabeza hundida en el pecho y las manos cruzadas a la espalda. Para mí, que conocía todos sus estados de ánimo y costumbres, su postura y sus maneras lo decían todo. Había vuelto al trabajo. Había salido de sus sueños provocados por las drogas y seguía de cerca la pista de algún nuevo problema. Timbré y me hicieron pasar a la habitación que antes había sido, en parte, mía.