Por el otro lado, Damian Se ha vuelto el hombre más doliente Que jamás hubo; pues ni de noche ni de día Podía dirigirle una palabra a la fresca May, En lo que a su propósito atañía, de ningún asunto tal, A menos que January lo tuviera que escuchar, Que la mano en ella siempre tenía. Pero no obstante, escribiéndose de aquí para allá, Y con seña secreta, supo él lo que ella quería, Y ella conoció también el fin de su intención mía.
Oh, Enero, ¿de qué te puede aprovechar aunque puedas ver tan lejos como navegan los barcos? Pues tan bueno es para un ciego ser engañado como ser engañado cuando uno puede ver.
He aquí que Argos, que tenía cien ojos, a pesar de todo lo que pudo mirar y escrudiñar, aun así fue cegado; y, Dios sabe, también lo son muchos que creen firmemente que no es así: pasar por alto es un alivio, no digo más.
Esta fresca May, de la que hablé antaño, en cera caliente ha impreso la llavecita que Enero llevaba del pequeño postigo por el cual entraba a menudo en su jardín; y Damián, que conocía toda su intención, falsificó la llavecita en secreto; no hay más que decir, sino que rápidamente algún prodigio sucederá por esta llavecita, del cual oiréis, si queréis esperar.
¡Oh, noble Ovidio!, verdad dices, a fe mía, ¿qué ardid hay, si el amor es largo y arde en porfía, que él no logre descubrir de alguna manera? De Píramo y Tisbe aprender puede cualquiera; aunque muy estrechamente vigilados con rigor, ellos se entendían, susurrando a través de un murallón, donde nadie jamás habría hallado tal ardid. Mas vayamos al grano; antes de que ocho días del mes de julio hubieran pasado, tanto crecía el antojo que a Enero asaltó de repente, por instigación de su esposa, de holgar alegremente en su jardín, y no haber nadie más que ellos dos, que una mañana le dijo a esta Maya con voz: —¡Levántate,