Cuando la esposa de Febo a su amante llamó, al instante saciaron su frívola lujuria. Este cuervo de nieve que colgaba en su jaula, contempló su obra y no dijo ni una palabra; y cuando Febo el señor hubo regresado a casa, este cuervo cantó: «¡Cuco, cuco, cuco!». —¿Qué, pájaro? —dijo Febo—, ¿qué canción cantas ahora? ¿No solías cantar con tanta alegría que para mi corazón era un regocijo oír tu voz? ¡Ay!, ¿qué canción es esta? —Por Dios —dijo él—, no canto desacertadamente. Febo —dijo él—, por toda tu valía, por toda tu belleza y toda tu hidalguía, por toda tu canción y toda tu juglaría, por toda tu vigilancia, cegado tienes el ojo por uno de escasa reputación, que no vale para ti, en comparación, lo que pesa un jején, tan pronto medre; pues sobre tu lecho vi a tu esposa fornicar con él.
¿Qué queréis más? El cuervo al instante le contó, con tristes señales y palabras audaces, cómo su esposa había cometido su adulterio, para su gran vergüenza y su gran ignominia; y le contó una y otra vez que lo había visto con sus propios ojos. Este Febo comenzó a apartar el rostro; sintió que su afligido corazón se rompía en dos. Su arco encordó, y colocó en él una saeta, y en su ira a su esposa ha matado; este es el desenlace, no hay más que decir.
Por cuyo dolor destruyó su juglaría, tanto el arpa como el laúd, la guitarra y el salterio; y asimismo rompió sus flechas y su arco; y tras eso de este modo habló al cuervo.
«Traidor», exclamó, «con lengua de alacrán, me has llevado a mi confusión; ¡ay de mí que fui creado! ¿por qué no estoy muerto? Oh, querida esposa, oh, gema de lozanía, que fuiste para mí tan cabal y además tan fiel, ahora yaces muerta, con el rostro de pálido color, plenamente inocente, ¡eso osaría jurar a fe mía! ¡Oh, mano precipitada,