Durante varios días Koremitsu no se presentó en el palacio de Genji.
Cuando por fin vino, explicó que su madre se estaba debilitando mucho y le resultaba muy difícil escaparse. Luego, acercándose más, dijo en voz baja: «Hice algunas averiguaciones más, pero no pude averiguar gran cosa. Parece que alguien vino muy en secreto en junio y ha estado viviendo allí desde entonces; pero ni sus propios sirvientes saben quién es en realidad. Una o dos veces he espiado por un agujero en el seto y he vislumbrado a unas jóvenes; pero llevaban las faldas arremangadas y metidas en el cinturón, así que supongo que debían de ser doncellas. Ayer, un buen rato después de la puesta del sol, vi a una dama escribiendo una carta. Su rostro estaba tranquilo, pero parecía muy infeliz, y me fijé en que algunas de sus mujeres lloraban en secreto».
Genji sintió más curiosidad que nunca.
Aunque su señor ostentaba un rango que conllevaba grandes responsabilidades, Koremitsu sabía que, en vista de su juventud y popularidad, se consideraría que el joven príncipe descuidaba flagrantemente su deber si no se permitía unas cuantas escapadas, y que todos considerarían su conducta perfectamente natural y adecuada incluso cuando fuera tal que ni habrían soñado con permitírsela a la gente corriente.
—Con la esperanza de obtener un poco más de información —dijo—, busqué una excusa para comunicarme con ella y recibí como respuesta una carta muy bien redactada y con una caligrafía culta. Debe de ser una muchacha de muy buena posición.
—Tienes que averiguar más —dijo Genji—; no estaré tranquilo hasta saberlo todo sobre ella.
Aquí tal vez se daba precisamente un caso como el que habían imaginado aquella noche lluviosa: una dama cuyas circunstancias externas parecían