Genji había enviado a la Capital por obsequios con los que retribuir su acogida en la montaña. Primero le dio una recompensa al ermitaño, luego distribuyó limosnas entre los sacerdotes que habían entonado liturgias en su nombre y, por último, entregó regalos útiles a los pobres aldeanos de los alrededores.
Mientras leía un breve pasaje de las escrituras para prepararse de cara a su partida, el viejo sacerdote entró en su casa y le preguntó a su hermana, la monja, si tenía algún recado para el Príncipe.
«Es muy difícil decir nada por el momento —dijo ella—. Quizá si todavía sintiera la misma inclinación de aquí a cuatro o cinco años, podríamos empezar a considerarlo».
«Eso es justamente lo que yo pienso», dijo el sacerdote.
Genji vio con pesar que no había avanzado absolutamente nada. En respuesta al recado de la monja, envió a un muchacho del servicio del sacerdote con el siguiente poema:
«Anoche de verdad, aunque fuera solo en la penumbra del crepúsculo, vi la hermosa flor. Pero hoy una odiosa neblina la ha ocultado por completo de mi vista».
La monja respondió:
«Para saber si de verdad le duele tanto dejar esta flor, observaré atentamente los movimientos de este cielo brumoso».
Estaba escrito en una mano notable y muy aristocrática, pero carente por completo de los encantos de un arte deliberado.