CAPÍTULO IX

atado al tallo de un hermoso crisantemo no muy lejos de allí. Era una carta escrita en papel azul oscuro.¹³⁸ El mensajero la había dejado allí y se había marchado. «¡Qué idea tan encantadora!», pensaba cuando reconoció de repente la letra. Era de Rokujō. Comenzaba diciendo que, teniendo en cuenta la situación de su hija, no creía que él se sorprendiera por su larga demora en responder a su nota anterior. Añadía un poema acróstico en el que, jugando con la palabra crisantemo (kiku), le expresaba su angustia al enterarse (kiku) de su duelo. «La belleza de la mañana —terminaba diciendo— volvió mis pensamientos más que nunca hacia ti y tu pesar; por eso no pude dejar de responderte». Estaba escrito con aun más elegancia que de costumbre; pero él lo arrojó a un lado. Las condolencias de ella le hirieron porque, después de lo que había visto, sabía que no podían ser sinceras. Sin embargo, sentía que sería demasiado duro romper toda comunicación con ella; hacerlo tendería, de hecho, a incriminarla, y eso era lo último que deseaba. Después de todo, probablemente no había sido eso en absoluto lo que había provocado el desastre; tal vez el destino de Aoi estuviera sellado de todos modos. ¡Si tan solo hubiera