guardaré para ti y nadie más la verá. Solo te pido que, ya que te la envió a ti, le eches un vistazo antes de que se marche. —Pero me disgustaría mucho que se marchase —dijo Genji—; me parece un detalle muy amable de su parte. Era difícil saber qué decir. Su poema era, en verdad, el revoltijo de sílabas más desagradable con el que se había topado jamás. Ahora comprendía que los otros poemas debían habérselos dictado, tal vez Jijū o alguna de las otras damas. Y seguramente también era Jijū quien sostenía el pincel de la princesa y hacía de maestra de caligrafía. Cuando pensaba en lo que su máximo esfuerzo poético sería capaz de producir, comprendía que aquellos versos absurdos eran probablemente su obra maestra y debían apreciarse en consecuencia. Comenzó a examinar el paquete; Myōbu se sonrojó mientras lo observaba. Era una chaqueta sencilla, de color ante, anticuada y de tejido fino, aunque Aparentemente no muy bien cortada ni cosida. Era en verdad un regalo extraño y, desplegando su carta, escribió algo con despreocupación en el margen. Cuando Myōbu miró por encima del hombro, vio que él había escrito el verso: > «¿Cómo es que con mi manga desoñé esta flor de azafrán89 que no tiene belleza ni de forma ni de
¿Qué —se preguntaba Myōbu— podía significar aquel arrebato contra una flor? Al fin, sopesando en su mente las diversas ocasiones en que Genji había visitado a la princesa, recordó algo90 que ella misma había presenciado una noche de luna y, aunque le parecía una broma más bien cruel, no pudo evitar divertirse.
Con soltura ensayada, recitó un poema en el que le advertía que, ante los ojos de un mundo severo, incluso aquel cortejo medio caprichoso podía arruinar fatalmente su buena reputación. Su poema improvisado era sin duda imperfecto; pero Genji pensó que si la pobre princesa poseyera tan solo el grado tan corriente de agudeza de Myōbu, las cosas serían mucho más fáciles; y era muy cierto que jugar con una dama de tan alto rango no era del todo seguro.