Uno espera que los eruditos ancianos sean algo excéntricos en sus movimientos y comportamiento, y resultaba divertido observar la viva inquietud con la que el Emperador contemplaba sus variadas y siempre toscas y erráticas formas de acercarse al Trono. Ni que decir tiene que se había preparado una gran cantidad de música. Hacia el atardecer se interpretó la deleitable danza conocida como El trino de los ruiseñores de primavera, y al terminar, el Príncipe Heredero, recordando el Festival de las Hojas Rojas, colocó una guirnalda sobre la cabeza de Genji y le instó con tanta insistencia que le fue imposible negarse. Poniéndose en pie, bailó con gran suavidad un fragmento del pasaje de las mangas giratorias en la Danza de las Olas. En pocos momentos volvió a tomar asiento, pero aun en este breve extracto de una larga danza logró infundir un encanto y una gracia inigualables. Incluso su suegro, que no estaba de muy buen humor con él, se sintió profundamente conmovido y se descubrió secándose una lágrima.
—¿Y por qué no hemos visto a Tō no Chūjō? —dijo el Príncipe Heredero.
Acto seguido, Chūjō bailó el Parque de los Sauces Floridos, ofreciendo una ejecución mucho más completa que la de Genji, pues sin duda sabía que se lo pediría y se había tomado la molestia de preparar su danza. Fue un gran éxito y el Emperador le regaló una capa, lo cual, según todos decían, constituía un honor de lo más inusual. Tras esto, los demás jóvenes nobles presentes bailaron sin ningún orden en particular, pero ya estaba tan oscuro que era imposible distinguir entre sus actuaciones.
Luego se abrieron los poemas y se leyeron en voz alta. La lectura de los versos de Genji se vio interrumpida continuamente por ruidosos murmullos de aplausos. Hasta los poetas profesionales quedaron profundamente impresionados, y bien puede imaginarse con qué orgullo el Emperador, para quien a