Capítulo VIII La fiesta de las flores

de ellas. Ciertamente, no era ella. Pero había otra que, aunque permanecía en silencio, le pareció suspirar suavemente para sus adentros. Se deslizó hacia la cortina de estado tras la cual ella estaba sentada y, tomando su mano entre las suyas a la ventura, le susurró el poema: «Si en este día de tiro mi flecha se desvió, fue porque en la penumbra del alba apenas titilaba la blanco a mi vista». Y ella, incapaz ya de ocultar que lo conocía, respondió con el verso: «Si hubiese sido con las flechas del corazón con las que habías disparado, aunque del delgado arco de la luna no brotase claridad, ¿habrías fallado tu blanco?». Sí, era su voz. Estaba encantado y, sin embargo...