Olvidando de repente todo lo que había sucedido y todo lo que estaba por venir, la llamó por cientos de nombres cariñosos y, llorando, le profusó mil caricias; pero ella no respondió. Pues los sonidos y las visiones le llegaban muy tenuemente, y parecía aturdida, como alguien que apenas recordaba que yacía sobre una cama.
Al verla así, no sabía qué hacer. Con gran desconcierto y perplejidad, mandó a buscar una litera de mano. Pero cuando iban a colocarla en ella, se lo prohibió, diciendo: «Hubo un juramento entre nosotros de que ninguno iría solo por el camino que todos al fin debemos transitar. ¿Cómo puedo dejarla marchar ahora de mi lado?».
La señora lo oyó y «¡Al fin!», dijo; «Aunque ese deseado al fin haya llegado, puesto que me voy sola, ¡qué con gusto viviría!».
Así, con voz débil y aliento desfalleciente, susurró. Pero aunque había hallado fuerzas para hablar, cada palabra fue pronunciada con gran esfuerzo y dolor.
Viniera lo que viniese, el Emperador la habría velado hasta el final, pero los sacerdotes que debían leer la Intercesión ya habían sido enviados a su casa. Debía ser trasladada allí antes del anochecer y, al fin, se forzó a sí mismo a dejar que los porteadores se la llevaran.
Intentó dormir, pero se sentía sofocado y no pudo cerrar los ojos. En toda la noche los mensajeros iban y venían entre la casa de ella y el Palacio.
Desde el principio no trajeron buenas noticias, y poco después de medianoche anunciaron que esta vez, al llegar a la casa, habían oído un ruido de llanto y lamento, y se enteraron por los de dentro que la dama acababa de dar su último suspiro. El Emperador yacía inmóvil, como si no hubiera entendido.