Pero el sacerdote lo persuadió de quedarse un poco más:
«Las influencias siniestras aún no se han disipado por completo —dijo—; sería conveniente que un nuevo ritual continúe en silencio durante la noche. Mañana por la mañana, creo que podrá continuar».
Todos sus caballeros le instaron a quedarse; y él tampoco tenía ninguna reticencia, pues la novedad de un alojamiento semejante lo divertía.
«Muy bien, entonces, al amanecer» —dijo, y como no tenía nada que hacer hasta la hora de acostarse, que todavía quedaba muy lejos, salió a la ladera de la colina y, al amparo de la densa niebla vespertina, se detuvo cerca del seto de maleza. Sus asistentes habían regresado a la cueva del ermitaño y solo Koremitsu estaba con él.
En el ala occidental, frente a la cual estaba de pie, había una monja entregada a sus devociones. La persiana estaba medio levantada. Le pareció que estaba dedicando flores a una imagen.
Sentada cerca del pilar central, con un libro de sutras apoyado en un banquillo a su lado, había otra monja. Estaba leyendo en voz alta; había una expresión de gran infelicidad en su rostro. Parecía tener unos cuarenta años; no era una mujer de la gente común. Su piel era blanca y muy fina, y aunque estaba muy demacrada, había cierta redondez y plenitud en sus mejillas, y su cabello, cortado al rape a la altura de los ojos, caía en un flequillo tan delicado sobre su frente que parecía, pensó Genji, más elegante e incluso a la moda con este atuendo de convento que si hubiera tenido el cabello largo.
Dos criada muy bien dispuestas la atendían. Varias niñitas entraban y salían corriendo de la estancia mientras jugaban. Entre ellas había una que parecía tener unos diez años.